在野草缝隙中看到世界

城市边缘有条废弃铁路，从我记事起就躺在梧桐大道尽头。奶奶常说，爷爷年轻那会儿，枕木缝里能开出花来。后来城市扩了圈，推土机歇了手，花草便自己走了回来。我起初不信，只觉得老人的话像隔夜的茶，凉透了也不当真，直到周六清晨，父亲把我叫出门去透透气。 铁轨早被红褐色的锈斑吞没，两侧的野草歪歪扭扭地挤着。我低头挑路走，鞋底还是磕到了硬邦邦的道砟。父亲在前面慢悠悠地晃，让我别总盯着脚下。风从老桥洞底下钻过来，像一把柔软的刷子，掀起一阵带着青草味的潮气。阳光斜斜地切过枕木，把我们的影子拉成一长一短两道痕。 绕过一片齐腰高的芦苇，前面的路忽然宽敞起来。锈死的钢轨两边，野菊和苜蓿铺开过来，几只蓝翅粉蝶停在枕木上，安安静静地抖着翅膀。我蹲下去拨开草叶，看一株狗尾草把根扎进水泥裂缝，那根须像一根绷断的琴弦，却死死拽住了半寸泥土。蝴蝶停稳后，草尖上的露珠亮晶晶地滚了一地。 我们平日总习惯筑起高墙，把草坪剪得齐齐整整，仿佛大自然欠我们一场干净的交代。可这些被遗忘的铁轨从没开口求谁收拾，它们只是安静地躺着，把喘息的空隙让给草木。人一旦松开攥紧的手掌，荒凉就会慢慢生出柔软来。麻雀跳上生锈的挂钩，歪着头打量这个久别的角落。 回程时夕阳已经把影子拉得很长，我把鞋底的泥块拍落，没再嫌弃那片野地不够整齐。不规矩的野草就是最诚实的向导，它领着我穿过荒草，走进那条被遗忘的铁轨。那天傍晚的风很轻，我终于在缝隙里看清了世界的另一面。我把背包带子往上提了提，脚步比来时轻快了许多。